Capucine s’étira mollement les bras, tel un chat se réveillant après une sieste. La jeune femme âgée de vingt-quatre ans était en train de rentrer chez elle après avoir été faire un tour dans le quartier asiatique, histoire de se faire un repas cambodgien pour ce soir. Le quartier asiatique n’était pas très loin de son appartement, elle y allait quand elle voulait après le travail. Capucine, sac en plastiques remplis à ras bord dans chaque main, essayait tant bien que mal de marcher normalement. Elle avait hâte de rentrer chez elle et de se faire couler un bon bain chaud après une telle journée de travail. A croire que les bordelais et autres étaient venus faire les courses à Leclerc pile le jour où elle travaillait toute la journée ! Comme s’ils s’étaient tous dit « Allez les gars ! On va racheter de la bouffe pour la semaine et des cadeaux pour les mômes à Leclerc exprès pour emmerder Capu ! Qui me suit ? » Tseuh ! La demoiselle hocha la tête. Sa mère lui avait toujours dit que la théorie du Complot n’existait pas. D’ailleurs, Capucine devait appeler ses parents ce soir. Depuis qu’elle habitait seule ils exigeant –sa mère surtout- qu’elle les appelle tous les jours. Capucine trouvait cela ridicule mais son père ayant le cœur fragile, mieux valait le faire. Elle entra la clef dans la serrure de son vieil immeuble, reprit un des deux sacs en plastique, referma la porte grâce à son derrière puis monta les escaliers. Escaliers ? Vieil immeuble. Capucine habitait au troisième sans ascenseur ! Ca lui faisait les jambes, comme disait Abi. De toute façon, en un an et demi, elle s’était habituée à toutes ces marches. La jeune femme prenait cela pour un entraînement. Une fois arrivée au seuil du troisième étage, Capucine crut avoir fait le plus gros quand soudain, ses yeux tombèrent sur la porte de son appartement. Grande ouverte et le hall d’entrée, saccagé. « Merde ! » fit-elle en lâchant les sacs de nourriture au sol. Capucine prit son portable, d’une main tremblante. « Allô, la police ? On m’a cambriolée … Oui … Rue Emile Zola … »

Malek, seize ans, tout juste, descendit du bus scolaire qui le ramenait chez lui. Le lycéen, sac de cours sur les épaules, il salua ses camarades par la fenêtre et entama sa courte marche. Malek traversa la rue et se retrouva automatiquement chez lui. Une chance d’habiter aussi près de l’arrêt de bus ! Il avait hâte de rentrer chez lui après une journée totalement banale et chiante au bahut où il n’avait fait qu’enchaîner des cours tous plus … bah chiants les uns que les autres. C’était un bon élève quand il le voulait mais les cours ne l’intéressaient pas, il avait d’autres préoccupations dans la vie, comme la musique. Malek ouvrit la porte d’entrée et salua ses parents qui regardaient tranquillement la télévision au salon. Ses sœurs ne devaient pas encore être rentrées, toujours en train de traîner celles là. Il enleva ses chaussures et les mit à leur place, dans le placard du couloir puis posa sa veste sur le porte manteau. Toujours avec son sac sur le dos il se précipita dans sa chambre et referma la porte. Pour un ado de son âge, sa chambre était un refuge, un rempart contre tous les dangers de l’extérieur. A commencer par ses sœurs. Enfin là, c’était sa plus jeune sœur en l’occurrence. « Horia ! Qu’est ce que tu fous dans ma chambre ? » Fit-il plutôt contrarié. Elle avait sursauté en l’entendant arrivé. La gamine de sept ans, toute penaude tenta un pauvre sourire. « Je voulais voir si t’avais des bonbons … » murmura Horia. Malek soupira et lui fit comprendre en un geste de partir, ce qu’elle ne tarda pas à faire. « Et la prochaine fois demande moi au lieu de venir fouiller dans ma chambre ! » Il secoua la tête et referma la porte derrière sa sœur. Enfin de la tranquillité ! Malek s’étira mollement puis, alla mettre un CD dans le lecteur. Il avait pris pour habitude de faire ses devoirs en musique, mais avant de commencer, il songea à regarder sur son portable comme il le faisait souvent. On ne savait jamais quand on pouvait recevoir un SMS. Bingo ! Malek vit sur l’écran de son portable qu’il avait reçu un message pendant qu’il rentrait chez lui. En plus, c’était un message de Fiona, sa petite amie ! Sauf qu’au fur et à mesure qu’il lisait ce message, son sourire se décomposa. « Je déménage à Nice dans deux mois. Il vaut mieux qu’on arrête là. F. »

Damien ne put s’empêcher de souffler. Pourquoi le gouvernement avait interdit de fumer dans les lieux publics déjà ? Bon d’accord c’était de la mauvaise fois. Le jeune homme, la trentaine tout juste entamée, était barman dans un café pas très loin de la place de la Victoire. Et vu que nous étions en été, autant dire que le café était vraiment très fréquenté. Damien avait passé une journée très mouvementée à servir, bouger partout le tout dans un brouhaha qui lui avait donné la migraine. Pourtant il avait l’habitude mais bon. Voilà pourquoi, à environ quinze heures, Damien était derrière le café, cigarette entre les lèvres. Le patron lui avait donné sa pause, heureusement d’ailleurs vu qu’il aurait fini par se flinguer en restant à l’intérieur. Le presque silence de l’extérieur et l’air estival étaient tout ce qu’il lui fallait. En plus de sa cigarette bien évidemment. Adossé contre la rambarde de la cour, il laissa son esprit vagabonder à son gré. Autant dire qu’il avait hâte que cette journée se termine. En plus, il s’était fait engueulé par des clients hollandais parce que, paraît-il, il parlait mal anglais. Non mais quelle blague ! Heureusement que les autres l’avaient calmé. Deux minutes de plus et il n’aurait plus répondu de rien. Oh il n’était pas violent hein … Seulement un peu sanguin, mais rien de très grave. Damien pensa à sa femme qui travaillait comme secrétaire médicale et qui l’attendait à la maison. Un sourire étira ses minces lèvres. Ses yeux étaient devenus étincelants. Sa femme l’attendait à la maison, elle ne travaillait plus. Il allait devenir papa. PAPA ! Dans cinq mois ! C’était tellement incroyable pour un mec comme lui. Un mec qui aurait pu mal tourner si sa Célia n’avait pas croisé sa route. Mais tout ça était derrière lui et ce petit être qui viendrait au monde dans quelques mois, sera la chaire de sa chaire. C’était tout simplement … ouah.

Le quartier Mériadeck était un quartier très moderne et surtout administratif. Daniel y avait son bureau ainsi, ceux de son entreprise d’import export, dans un immeuble pas loin de celui de la CUB. Il était au téléphone, en train de régler un contrat pour des japonais. C’était vraiment une affaire très, très importante. D’ailleurs la semaine prochaine, il devait se rendre à Paris pour concevoir les derniers détails. La cinquantaine mais « bien conservé », comme il se plaisait à le dire, Daniel était vêtu d’un élégant costume, la cravate en moins. Après tout c’était lui le boss. L’appel terminé, il raccrocha, plutôt satisfait, et se rassit à son bureau. Il aurait voulu faire une petite pause et demander un café à sa secrétaire quand soudain, Daniel commença à entendre des éclats de voix venant du couloir. Il fronça les sourcils puis, comprit en voyant la porte s’ouvrir et son fils aîné apparaître, suivit par sa secrétaire affolée. « Je suis désolée monsieur ! » fit-elle dans tous ces états. « Ce n’est rien Marguerite. Laissez. » Ladite Marguerite qui était donc ça secrétaire resta en arrière. Elle était vêtue d’un tailleur, dans la vingtaine, bref, très jolie. Dommage qu’elle s’appelle Marguerite. « Que me vaut ta visite Vincent ? » Le père et le fils étaient face à face, seul le bureau du premier les séparait. Vincent ne semblait plutôt en colère. « C’est vrai que tu as appelé le directeur de la salle des fêtes pour dire qu’on jouerait pas samedi ? » Il semblait à bout de nerfs mais Daniel, lui était très calme. Il savait de quoi son fils parlait. « C’est fort possible. » « Papa ! Putain j’y crois pas ! » lança-t-il. « Surveille ton langage ! C’est encore une des raisons pour laquelle j’ai fait ça. Tes soit disant amis ne sont que des … » « Tu les connais même pas ! » le coupa Vincent. Le jeune homme était tellement en colère qu’il avait commencé à hausser le ton. « Vincent tu te calmes maintenant ! Si tu crois que je vais te laisser gâcher ta vie à jouer de la guitare et à pousser la chansonnette dans ton groupe minable, tu te trompes ! » Daniel commençait tout de même à perdre patience. Son fils refusait de comprendre. Vincent se prit la tête entre les mains, fou de rage. « Comment tu peux dire ça ? Tu connais rien de ma vie okay ! Tu m’as jamais chanter ni jouer ! Et puis tu pénalises tout le groupe ! » Il voulait tellement montrer à son père qu’il faisait une erreur, il était tellement en colère contre ses préjugés et lui. Seulement, Daniel restait campé dans ses idéaux. « Tu me remercieras plus tard et les parents de tes amis aussi. » La mâchoire de Vincent se crispa de rage. Si ses yeux avaient pu tuer, son père n’aurait été qu’un lointain souvenir, même si c’est triste à dire. Il était là à le regarder de haut et ça le dégoutait. « Dans tes rêves espèce de taré. » siffla-t-il. Furieux, il quitta le bureau de son père. Marguerite, la secrétaire, adressa un signe de tête à son patron. « Encore pardon monsieur. » Puis elle suivit Vincent et sortit du bureau. D’ailleurs avant qu’elle ne sorte, Daniel n’avait pas manqué de remarquer que cette jupe lui faisait des fesses très appétissantes. Il ne manquerait pas de lui dire ce soir, avant de partir.

Le pont de Pierre, qui surplombe la Garonne. Deux âmes sœurs au-dessus de l’eau. Sous un ciel nuageux, au milieu de la vie urbaine. Des autres. Du monde. Charles et Anne sont là, sur le côté droit du pont. Ils regardent l’eau du fleuve qui coule en dessous d’eux d’un air absent. Ils sont dans leur bulle, comme si le monde extérieur ne les touchait plus. Pour cause. Charles pose main ridée sur celle de sa femme. Anne lève ses yeux vers lui. Ils échangent un regard indéchiffrable. Même après cinquante ans de mariage, il la trouvet toujours aussi belle et pure qu’au jour de leur première rencontrer. Un soir d’hiver. Sur ce même pont. Le pont de Pierre. Cinquante ans qu’ils ne se sont pas quittés, que leurs vies sont liées, pour le meilleur et pour le pire. Anne pose sa tête contre l’épaule de son mari. Comme dit le dicton, toutes les bonnes choses ont une fin, surtout les belles histoires. Anne ne passera pas la nuit, c’est ce qu’on dit les médecins. Demain, elle ne sera plus là. La maladie l’emportera. C’était leur dernière jour ensemble. Leur dernier jour sur Terre réunis. La première fois en cinquante longues années qu’ils seront séparés. Anne le regard voilé ne pense à rien. Elle est lasse, lasse de se battre pour vivre et commence à se dire que la mort est la seule issue. Après tout, quand on a eu une belle et longue vie comme elle, on se dit qu’on a de la chance et qu’on n’a pas à se plaindre de trop, mais ce n’est pas évidemment. Charles ne parle pas. Sa gorge est nouée, il est incapable de dire le moindre mot. Ses yeux gris s’humidifient derrière ses grosses lunettes à larges bords. Il n’arrive pas à s’y faire. Il se contente de la soutenir, de l’aider et de l’aimer, comme il l’a toujours fait. C’est dur. Brisant. Insupportable. Ils gardent le silence, mais un silence qui en dit long. Après un demi-siècle de vie commune, ils n’ont plus besoin de parler pour se comprendre. Charles restera avec elle cette nuit. Anne s’endormira dans ses bras et ne se réveillera plus. Puis, il appellera leurs enfants, le reste de la famille et leurs amis. Viendra le temps de la paperasse. « Tu te souviens de ce soir où nous nous sommes rencontrés ? » Charles ne sait pas comment il a trouvé le courage de parler. Devant eux s’étend Bordeaux. La ville où ils sont nés et où ils mourront tous les deux. Unis pour la vie, ils se le sont promis. Anne le regarde en fronçant les sourcils. « Oui bien sur, c’était ici même mais … » « Je m’appelle Charles Delia et vous êtes mademoiselle ? » Anne le regarde, se demandait s’il est sérieux mais oui, il est très sérieux. Elle sourit et décide de marcher dans la combine. « Anne Delmar. » « Enchanté. C’est une belle soirée non ? » …

Bordeaux, chef-lieu de l'Aquitaine, environ 235 178 d'habitants dans la commune et un million si vous rajoutez l'agglomération et l'aire urbaine. Pas aussi important que Paris, la capitale qui fait rêver, mais importante et prisée quand même. Bordeaux, c'est l'équilibre Et donc des centaines d'histoires à raconter. Des centaines d'âmes, toutes différentes qui n'ont parfois pas conscience que quelqu'un d'important pour eux dans le futur peut se cacher au coin de la rue. Car comme on dit, si on cherchait bien, on trouverait des liens pour relier tous les habitants de cette ville, que ce soit entre un homme d'affaire véreux et une vieille d'âme, ou un trentenaire au chômage et une adolescente qui passe son temps sur la rue Sainte-Catherine. De nos jours, il faut se battre pour vivre. Ce n'est plus si facile qu'avant. Alors la nouvelle génération se bat pour ses droits, certains plus que d'autres et avec plus ou moins de chance. La difficulté côtoie la facilité. L'ancien côtoie le moderne. Bref, la vie de milliers d'êtres qui ne désirent qu'accomplir leurs rêves et de les partager.